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Champion du Monde.

Courir. Ali était né pour ça. Il avait juste pris le temps d’attacher fermement ses pauvres sandales en plastique, avait mimé la position d’un sprinter sur les starting block et s’était lancé telle une comète.
A douze ans à peine il était le jeune le plus rapide de son quartier.
Long et fin, son corps se prêtait parfaitement aux frasques aérodynamiques qu’il lui faisait subir. A cet instant précis, sous le soleil écrasant du désert, il ne pensait pas à la sueur, il ne pensait pas à sa gorge desséchée par le désespoir ni à ce point de coté lancinant qui commençait à se manifester. A cet instant précis, Ali s’imaginait déjà sur la première place du podium. Ali doit gagner. Il s’imaginait devant une foule gigantesque en train de scander son nom. « Ali ! Ali ! Ali ! » Combien de centaines de mètres pouvait-il parcourir à ce rythme infernal ? Il devait bien être à quatre cent mètres de sprint enragé lorsqu’une de ses sandales rendit l’âme. Le point de coté s’enflamma ensuite mais peu impo…

Dernière volonté.

Mettre le paquet.

Billet pour l’au delà…